«Mi hermano y yo»: Veinte años sin Iván Garnica Díaz

Un infausto martes 18 de septiembre de 2001, nuestro queridísimo e inolvidable IVÁN GARNICA DIAZ, continuó la inevitable costumbre de la que habla Jorge Luis Borges en uno de sus escritos, al decir: «Morir es una costumbre que suele tener la gente». ¡Y, que costumbre tan indeseada!

Ese martes desgraciado para la familia, recibí una llamada presagiadora de una congoja anunciada; me dijo que al frente del Estadio Eugenio Valdés de Montería, mataron los matones a una persona parecida a Iván, que conducía una camioneta como la de él.

Casi que al instante me confirmaron la fatal noticia; en ese instante me quedé sin saber qué hacer, pero lo que sí sé, ahora, es que el dolor de muerte de un ser querido es incalmable y que lo único que lo mitiga es el tiempo. Claro está, sin que deje de seguir vivo en el único lugar donde los muertos nunca mueren; como es en la memoria y en los recuerdos de su existencia. Gracias a prodigios cerebrales uno puede retrotraer la presencia física de nuestros muertos anteriores y así poderlos ver cada vez que uno quiera y sentirlos con el mismo amor hasta cuando también nos toque viajar «al más allá».

Mi gran encrucijada después de medio reponerme de la pérdida de mi hermano IVÁN, era encontrar las palabras y la forma de como decirle a Amadita, nuestra madre de 72 años, en esa fecha. Sabía lo que tenía que decirle, pero no sabía cómo decírselo; pero tenía que decírselo antes de que alguien se lo dijera no de la mejor manera. Me le acerqué con el corazón agitado y un asfixiante “turugo” en la garganta y con los ojos de lágrimas contenidas; la contemplé con compasión por ella; ella ignoraba su desgracia y yo con la desgracia de ser mensajero de una desgraciada noticia.

Sabía que le asestaría a Amadita una herida insanable en su corazón de madre y un sufrimiento eterno, porque para una madre jamás hay resignación y consuelo que valga, cuando pierde un ser de sus entrañas. La abracé y con voz entrecortada y frenada por el dolor y la tristeza le dije: acaban de asesinar a Iván.
¡Qué momento, ese momento! Sus lágrimas se juntaron con las mías y con las lágrimas de los demás de la familia. Nos parecía irreal el crimen de Iván. Y, 20 años después desconocemos las sin razones de su crimen y los resultados de las investigaciones judiciales, cosa que no es rara en el país de las impunidades consentidas.

A mí hermano » Nacho», «Vancho» como familiarmente le decíamos, lo asesinó Mancuso y una de sus mesnadas criminales comandada por alias «Visaje», mesnadas que andaban «sin ley sin Dios y sin Santa María» por todas partes ante lo cual las llamadas autoridades competentes eran «ciegas, sordas y mudas», y, presuntamente cómplices. El crimen de Iván supuestamente fue orquestado desde la Universidad de Córdoba, cuando en ese templo del saber no se movía una hoja sin el consentimiento de Mancuso.

El crimen de Iván, de Manuel Ruiz Álvarez y de otros, ocurrieron después del Pacto de Ralito para refundar la república, suscrito el 23 de julio de 2001. Ese día varías finas camionetas con vidrios polarizados, irrumpieron en las trochas polvorientas de este caserío, transportando a algunos de los llamados «gente de bien», y también a algunos de los llamados «padres de la patria». Muchos de ellos como decía Petro en el Senado: al mismo tiempo que hacían leyes preparaban masacres.

En este macabro propósito, habían elegido el 35 por ciento de congresistas parapolíticos según expresiones del propio Mancuso. El mismo que tuvo el privilegio el 28 de julio de 2004, en el horario de 9 a 10:30 de la mañana, en compañía de Ernesto Báez y Ramón Isaza, previa autorización del entonces presidente Álvaro Uribe, ser recibidos como unos grandes señores en el Congreso de la República.

De aquí en adelante sólo me resta parodiar al insigne folclorólogo sinuano, Guillermo Valencia Salgado el «Compae Gollo» cuando decía: «Tener algo que decir y no poderlo expresar con fluidez no deja de ser un golpe matrero en partes nobles «.

Retomando lo dicho al inicio de este escrito, relato sobre el proceso de consumación del crimen. El 18 de septiembre de 2001, a las 7:10 de la noche aproximadamente pasa mi hermano Iván frente a un árbol de Camagón en el barrio P 5 de Montería, ahí había un retén de policía. A pocos metros del retén es impactado por la espalda, él en su desespero aumenta la velocidad de la camioneta que conducía; no obstante, la mesnada criminal comandada por «Visaje» lo persiguió y siguió disparándole, pero al llegar al frente del Estadio Eugenio Valdés se le atravesó una camioneta blanca como parte del plan criminal. Esto lo obligó a virar a la izquierda como haciendo la «U» de tránsito, circunstancia que aprovecharon los sicarios para acribillarlo cobardemente.

Nuestro Iván murió con los ojos bien abiertos como pidiendo clemencia y mostrando su indefensión, cuando frente al timón de la camioneta y recostada en la pared del Estadio antes mencionado, vio como «Visaje» le apuntaba, y el sin poder hacer nada, me imagino la angustia padecida al saber que irremediablemente moría.

Cuentan que mientras los sicarios le disparaban, desde cuando recibió el primer impacto en la espalda, la gente le gritaba a los policías que estaban en el retén: » LO VAN A DEJAR MATAR» y lo dejaron matar. Parecía como un presunto contubernio. ¡MALDITO ASESINO!, ¡MALDITOS al igual que sus orquestadores!

Hoy 18 de septiembre estamos muy triste, son 20 años sin IVÁN; sin el tercer hijo de Amadita; 20 años de habérsenos descompletado el cuarteto de hermanos; son 20 años de Sonia sin su esposo; son 20 años de la ausencia del padre de sus hijos: Tatiana, Rosana, Adriana, Iván Camilo y Juan Camilo. Iván Camilo se parece mucho a Iván padre, es como si lo hubiera hecho con el pincel de Picasso.

A los 20 años de tu crimen hermano Iván, quiero decirte que sigues vivo en los únicos lugares donde siguen vivos los muertos, son lugares invisibles y maravillosos, propios de la naturaleza humana; esos y sólo esos son: la memoria, el pensamiento y los recuerdos que de ti tenemos, porque te seguimos amando hasta el último hálito de nuestras vidas.

Hermano Iván nuestra madre vive en mi casa, el 18 de diciembre cumple 94 años, los cumpleaños hay que festejárselos con todas las de la ley, y en esos festejos baila conmigo el porro la Lorenza que le gusta mucho. Nuestra madre tiene en su habitación al frente de su cama un retrato grande tuyo, eres su compañero. Me imagino lo que sufre cuando te ve a cada instante. En ese retrato eres auténtico. No sabes la falta que nos haces hermano.

Al escuchar de la autoría de Emiliano Zuleta Díaz, la bella y sentimental canción: MI HERMANO Y YO, te pinto como ese hermano de alegrías y tristezas. Recuerdo que el día anterior a tu crimen, me visitaste bien temprano, yo salí a la puerta a despedirte, te seguí con la mirada, pero nunca imaginé que esa fuera una despedida para siempre.

Iván, hijo, esposo, padre, hermano, tío y familia; siempre estarás indemne en nuestros corazones ante los soplos del tiempo. | Por: Horacio Garnica Díaz. Montería La Perla del Sinú, septiembre 18 de 2021. «MI HERMANO Y YO»: VEINTE AÑOS SIN IVÁN GARNICA DÍAZ.